提筆，總在書寫著無盡的過往，早知那些被丟棄在風(fēng)中的故事，已經(jīng)沒有了往日的氣息，而有人，一些感性的人，卻一直在追尋著，不停的追尋，從不駐足。也許，駐足是另一個新的開始，那里或許到處充斥著濃烈的幸福，或許是以往從未有過的激情，而執(zhí)著，卻打敗了所有的猜想。
　　時間的流逝把無數(shù)的故事編寫成了最美的回憶，當(dāng)某天，我們只能靠著回憶來品味人生時，是否又有太多的念想占據(jù)回憶的地盤？還在夢想著那個蒹葭蒼蒼，白露為霜，在水一方的女子，曾經(jīng)的輾轉(zhuǎn)反側(cè)已成了回憶里的影片，一格一格，不急不慢的播放著。
　　拿起一本書，讀著里面的故事，幻想，便也厚臉皮的貼在了腦海。人生的路上，少不了或多或少的幻想，而正是那些虛無縹緲的幻想，將回憶變的更加真實。
　　回憶，終究是會淡的，當(dāng)某些人，某些事，在記憶里慢慢變的模糊，甚至無從記起那些曾經(jīng)出現(xiàn)在人生中的面孔時，才知道，在回憶里，丟了的確是時間。想要抓住它，卻在伸手的瞬間錯過了它，它不吝嗇，因為它從不為某個人停留，而它，也是殘忍的，總是會很無情，很冷血的帶走屬于我們的東西，人，或事。
　　佇立在一方凈土里，流年卻驚擾了最純真的夢，夢里的故事已不復(fù)存在，驚艷的花朵也不再嫵媚。有些人，有些事，從不曾忘記，卻在無數(shù)思思念念的念想里將他忘記，是注定，當(dāng)記憶里全部都是某些人或事時，連思念都會變的單調(diào)，蒼白，以致忘了誰是誰。
　　記憶的扉頁開始慢慢泛黃，頁面被無數(shù)次的翻開揉搓到起毛，那些細(xì)細(xì)碎碎的絨毛，就在開開合合之間來回的走動，像是曾經(jīng)的我，在人生的風(fēng)景路上來回奔波，不知疲憊，而最終卻注定了要離開，因為輪回。是想念太深？還是思緒太重？
　　心已變得不再單純，思念，在輪回里默默掩埋，故事也已不再為我而演，而我，也已不再年少輕狂。我所鐘愛的，一支筆，搖曳在夜空中，黑夜，是我潑墨揮毫的杰作，明星，是我心靈空洞的眼睛，像顧城的筆，黑夜給了我黑色的眼睛，我卻用它尋找光明。
　　就這樣，那份淡淡的思念，被我藏在心底，用一支筆做線，一絲一絲，緩緩將它從心底拉扯出來，它是害羞的，不經(jīng)世事，它是單純的，不食人間煙火。阡陌紅塵，以文字取暖，當(dāng)時間冰封了所有的想念，鋪一箋素紙，寫相見不如懷念，懷念多于相見。
　　回憶在歲月里蹉跎成傷，往事在流年里輾轉(zhuǎn)成一首悲愴的歌。聽，何人在吟，吟歲月的詞，何人在唱，唱光陰的歌。那首情歌還記得嗎？是時間給的印記，落在彼此的心坎里。
　　落花把歲月的滄桑演變成了季節(jié)的輪回，春夏秋冬，從不曾改變，就以花的姿態(tài)，開滿整個春天，把指尖的溫度，凝結(jié)成愛情的見證。淡淡的勾勒，勾勒愛情的輪廓，往事的身影，一朵花的嬌艷，在初綻的瞬間，詮釋了美的代言。
　　落筆總有意外的驚喜，唯美的勾勒，驚艷四座。轉(zhuǎn)身，風(fēng)起，回憶在風(fēng)里，心事在記憶里，沒有任何理由不去記憶，沒有任何理由不曾忘記。
　　故事，只剩下了緬懷。浮生若夢的虛無，在繁華似錦處埋藏，眼角的最后一滴淚，在風(fēng)塵里凝結(jié)成琥珀。記憶里，你是繁華三千，而我，卻只取其一瓢，從此，所有的柔情在那一瓢里譜成曲，一曲動人，一曲離殤。
　　時光，就這樣坐落在了我的心頭，而你，而記憶里的往事，卻在風(fēng)塵里，彌散成了純純的塵香。